La speranza

Nel caldo pomeriggio di luglio

il boato dei tuoni

si confonde col ticchettio

della pioggia che cade

sui ciottoli del cortile;

si sente l’odore della polvere bagnata

che rende l’aria ancora più aspra.

Non c’è brezza, non una foglia si muove,

nulla si muove:

s’ode solo la voce dei passeri

che cantano insieme per non sentirsi soli

nel cielo sconfinato, dipinto di grigio,

che non lascia intravedere

altro colore se non quello delle nubi.

Ma cessa la pioggia

e si spaccano le nubi,

un raggio è penetrato:

nasce la speranza

che dopo la bufera

il mondo circostante ritorni colorito.
(forse la mia prima poesia... 12 anni?)